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El horizonte te perfila rígida como contemplando una tarde en una ventana cualquiera. Estas triste y lo notas en los escalofríos. Estas triste y lo notas en las palabras que ya no se atropellan en tu cabeza, diciéndote ahora exactamente aquello que tanto temías tener miedo.
Se ilumina el pequeño orificio por el cual discurren todas las oportunidades.
Tus manos arden en el frío.
La sangre no alcanza en tus venas y piensas que tal vez creerte inconciente ya no es un juego de niños.
Quietud.
No quieres ayudarte, lo reclamas con ferviente convicción.
Ésta tristeza que eres es el problema. Si no quieres ayudarte.
Guardas tus manos en el abrigo.
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