A breath of fresh air -

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Liquid seeps into your lungs
but your eyes look so serene



Si yo pudiera decirte cómo es que se me mete el barro por las rodillas hasta los codos y los nudillos, o los párpados, que a veces buscan entre los bolsillos del abrigo, ahora lleno de peces, ahora oliendo a vos.
Te me vas, para el otro lado del río te me vas. Pero sos ocioso y te quedas en la orillita tibia, en un pedacito de mundo. De un costado el agua fría, del otro la sal. Y yo que me estanco río abajo con la soga tirando del cuello, busco la grieta en el agua, la solvencia entre mis dedos tratando de comprender cómo es que las cosas se me podrían llegar a escapar.
Quizás puedas creer lo que te diga. Pero si yo pudiese explicarte como es que se acumulan algas acá, entre mis cosas, entre todo lo que pueda construir, entonces quizás y solo así, te sentarías un rato conmigo.
Un rato a conversar.



It's wonderful how the surface ripples
but you're perfect, and I cannot breathe


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While I'm watching tv

I imagine this story, about a girl and a boy. It’s 10 o’ clock in the morning. They wake up. The day arrives …



Son las diez de la mañana. Se despiertan. El día se les presenta como una sucesión de acontecimientos rutinarios por demás. Esperan dos minutos antes de salir por completo de la cama. Se dirigen al baño, lavan su cara. Él con migraña, ella con lagañas. Cada uno en su respectiva casa resuelve la mañana de un domingo con una mueca de seriedad. Lo que piensan no importa porque todo está allí, en la contemplación de los actos, de la mano que acaricia el pelo, de la otra apretando la cintura, agarrando un peine, poniéndose un pantalón.
De la mañana con sonido a pájaros, de la mañana con el café ya listo. Suena la silla, las piernas se cruzan, un dejarse caer. Es el llevar la taza a la boca y el click instantáneo retenido en ese actuar de los labios rozando apenas los bordes. Después del trago la mano de ella se extiende hacia la punta de la mesa, deja la taza. En la otra punta él levanta una taza, le da un sorbo a la infusión, contrae sus hombros, suspirará acaso, deja la taza.
Ella toca su pera. El toca su nuca. La contemplación de la ventana que da a ese interior de cosas no resueltas.
Lo que piensan realmente no importa. Todo está allí en un hacer lo mismo, figurar lo mismo, aparecerse y contenerse en un mismo lugar de cosas automatizadas.
Accidentalmente, él dejo de hablarle.
Consecuencialmente, ella dejo de pronunciarlo.
Eventualmente, jamás conversaron.

don't feel like ...

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El horizonte te perfila rígida como contemplando una tarde en una ventana cualquiera. Estas triste y lo notas en los escalofríos. Estas triste y lo notas en las palabras que ya no se atropellan en tu cabeza, diciéndote ahora exactamente aquello que tanto temías tener miedo.
Se ilumina el pequeño orificio por el cual discurren todas las oportunidades.
Tus manos arden en el frío.
La sangre no alcanza en tus venas y piensas que tal vez creerte inconciente ya no es un juego de niños.
Quietud.
No quieres ayudarte, lo reclamas con ferviente convicción.
Ésta tristeza que eres es el problema. Si no quieres ayudarte.
Guardas tus manos en el abrigo.






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I. Aldultez .-

El viento nos desarma el techo y nos desembaraza de los pesares. En la mesa nos miramos de reojo entre nosotros y hacia arriba, cuando el segundo piso rechina adolorido, quejándose. Siempre es la sopa la que nos cae mal, la que nos obliga a dejarnos caer en el sillón; y la ventana nos pierde.
Ahora es la tarde la que se nos pasa entre un letargo hambruno y brazos inertes.



Ciertos días se acontecen con ocupaciones imperecederas: cuando se trata de poner clavos o arreglar las maderas, él se encarga de que los martillazos siempre sean dos de más y los huecos más grandes.
Al principio me abrumaba aquel sonido incesante del viento rechinando todos los muebles...





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she .

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Artista coagulando mermeladas de extasío y pasión. Un torrente de ecuaciones ayudan al desprendimiento de materia extraliteral corriendo por tus venas donde ahondan todos los secretos jamás llevados a un plano puro por insuficiencia de espacio. Los límites hacen que la suma de todo el potencial se llene de blancos y de momentos de distorsión, en los cuales te das cuenta de la capacidad de exhortación y eclosión que emanan tus pulsaciones interiores.
Por puro equilibrio natural, cada vez que te das cuenta de tu inminente agudeza, la madre tierra te obliga a expulsar en vómitos toneladas de repeticiones y rutinas circundantes amontonadas en toda la corriente fluidez del aburrimiento. Pero la suspicacia te alerta hacia un simposio de cosas nuevas y refleja a una persona que no encaja con los reensambles de imágenes que todo lo inmenso podría ofrecer.
Artífice, creadora, autora, inventora, virtuosa, ejecutante portentosa de majestuosidades. Tus sueños de filarmonías solfeando lo inmundo y lo hermoso.



Todo lo que representas ante mis ojos.

Go get your knife -

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Aunque sea algo extraño, las convicciones con las que me reflejo no son tan inventadas .. más bien pensadas por alguién más.







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avait -

Me he estado preguntando como podremos salir del ensueño, nada me retiene.
Ya no hay caída que valga la pena.
No hay suelo firme si la espesura recubre tu cabello como si fueras un ente muerto.
Pobre, mi amor, pobre.
Ahora veo cerrar tus ojos en el ahogo.
Quisiera besar tus labios.
Preferiría morir desgarrada, pensando en vos.